Hoy es 19 de enero, es una mañana tranquila, con un poco de viento que mueve las ramas de la acacia del vecino, lo observo desde la ventana. Qué distinta fue esa terrible mañana de 19 de enero del 2009 cuando partiste, Joaquín. Lo recuerdo y se me pone un dolor en el estómago, los ojos se me humedecen y e me acelera el corazón. ¿Quién hubiera pensado que esa soleada mañana te irías para siempre cambiando el destino de nuestra familia también para siempre?
Dije que no hablaría más de ti públicamente, salvo para las
dos fechas importantes y hoy es una de ellas y lo hago con pena todavía, con
esfuerzo, sudando tristeza. Para las personas 12 años es mucho tiempo, para mí
no lo es. El olvido no tiene tiempo, no borra nada. Tu recuerdo sigue muy vivo
entre nosotros, te nombramos siempre, te evocamos siempre. Éramos cuatro, hoy
solo somos tres.
Yo personalmente he tenido que aprender a vivir sin ti, y el
aprendizaje ha sido duro: amar en la ausencia, recordar sin sufrir (tanto),
esperar sin desmayar. Comparto con otros lo aprendido y el camino se hace un
poco menos difícil. He aprendido a vivir con tu ausencia, mi corazón se ha
tenido que acomodar a tu falta, cojear también es caminar y yo camino. La vida
ha continuado y en estos años ha traído cosas buenas y no muy buenas, pero nada
se compara al hecho que tú no estés. Hoy tendrías 21 años y no me resisto a la
pregunta ¿Cómo serías? Y te imagino y te veo y te siento y te lloro. Me gustaría
tanto verte, aunque fuera solo unos segundos, ¡eso me llenaría de alegría! Escucharte
y que me contaras esas historias que me hacían reír, pero son solo fantasías,
todavía no es tiempo de vernos.
Estos 12 años sin ti son difíciles de explicar. Han sido
años rápidos y lentos a la vez. Llenos de nostalgia y esperanza, de presente y
pasado, de presente y futuro. Tienes un nuevo primo, se llama León y se parece
a ti, está aprendiendo a hablar. Nos visita y llena la casa de juguetes y de
risas y me recuerda a ti, me recuerda a ti.
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